Под дождем мы со смертью играли в шарады. Ох и весело было тогда. Нас безумное время любило, нас прогнали в поля города. А прибившие пыль, крупных капель, жемчужного цвета, ее мысли, очень точно ложились в куплеты.
Смерть была хороша, не старуха, костлявой рукою схвативши косу, нет, другая, и ее ладони нежно держали лозу. Как перо, у последнего края. И она, обращалась ко мне, будто сон, словно играя. Ответы, к седым облакам паря, отражались от гор, возвращались к ручью. —
Где со смертью играли в шарады.
Под дождем из молочного жемчуга.
Там, где веяло от луга прохладой.
Да вилась как тропа строка.