да дело даже не в годах,
не в деньгах, не в музейной пыли.
не на совсем, а навсегда…

Зачерпнув полную ладонь песка я стал выпускать его на волю, тоненькой струйкой выскальзывал он из моей руки, падая в целое море, играя кварцевым огнем в лучах заходящего солнца. Ветер двигал барханы, словно медленные волны, катились кудато вдаль, чтобы там разбиться о неприступные стены гор. А я смотрел на бегущий песок, крупицей за крупицей уходящей из моей жизни. Как знать, может быть горы когда-нибудь дрогнут…